En el Sotano: febrero 2012

Todo está bien. Tengo demasiados pensamientos en mi cabeza, eso es todo. Me pregunto cómo me verá la gente. Común, creo: una empleada de oficina que vuelve a casa tarde, tras una noche alocada. No, no, la ropa es demasiado llamativa para una oficinista. Te digo, esta chica es un poco rara. Bah, me estoy prestando demasiada atención, eso es todo; eso es todo. ¿Te estás desquitando de ti misma por no haber tenido las agallas de hacer lo que querías hacer? El yo que tendría que haber actuado en vez de dejar que se impongan sobre el mí, el yo que tendría que haber resistido ¿brota ahora en mí convertido en oraciones? Vamos, ocurre todo el tiempo. Luego veo el punto débil de mi oponente: el punto que lo hubiera hecho desmoronarse si tan sólo me hubiera dado cuenta de golpearlo allí. Después me doy cuenta, tarde. Siempre pasa lo mismo. Siempre trato de entender.
¿Por eso escribes?
La voz sonó a mis espaldas. Una voz masculina, sin sexo, compuesta: inorgánica.
¡No me hagas esa pregunta! Sacudí la cabeza, intentando sacudirme la voz de encima. No me hagas esas preguntas fundamentales. No preguntes, no preguntes. Mierda, ni siquiera sé quién eres. No tengo palabras propias. No puedo escribir mis palabras. ¿Será quizás por mi trabajo? ¿Habré escuchado demasiadas historias de demasiada gente? No tengo nada, nada de nada. Por eso intenté llenar mi vacío con los sentimientos de otros...

Mari Akasaka

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