El y ella

Abre la puerta entra a una habitación oscura, vacía, llega totalmente ebrio como todos los fines de semana, se sienta frente al televisor, lo enciende cambia una y otra vez el canal, se levanta del sofá se dirige al refrigerador, saca una cerveza la destapa y se vuelve a sentar frente al televisor… piensa en ella, en todas las noches que estuvo recostada en ese sofá, en todas las veces que tomaban cervezas y no parecía temerle a la resaca al día siguiente, recordó todas las ocasiones que se quedaba viéndola mientras dormía, ella era diferente a las demás, su mirada triste aún tenía esperanzas, aun pensaba en los cuentos de hadas, en los romances eternos como el de Romeo y Julieta, ella era alguien rodeada de nadies; el sabia no merecerla y aún así deseaba que todos los días fuesen sábados para poder estar con ella, no era como todas, estaba rota pero intentaba remendarse y se negaba a sobrevivir, ella quería vivir, sin embargo el sabía que el día que ella se diera cuenta que la mejor manera de hacerlo era estar lejos de ellos la perdería.

Ahora solo, rodeado de sombras, recuerdos, toma su cerveza, enciende un cigarrillo y se sienta frente al televisor, añorando las noches del invierno pasado, toma el teléfono y le llama, tono de espera y el buzón le responde, hace meses no sabe de ella, otro sorbo a la cerveza se sienta a esperar en la madrugada fría de un año que se esfuma, otro año más en una inexistencia, olvidado… en una cama vacía, para el ha sido otro día más, y para su desagrado uno de muchos más.

Despierta… solo… se levanta y comienza de nuevo su patética existencia inexistente, sale a trabajar, cierra la puerta de aquella habitación oscura, vacía, sin él, sin ella, olvidada como él…

Una Noche

No hay más camino que recorrer
las lúgubres de la noche
no dejan más opciones que mirar atrás
retroceder uno
dos
tres
años

y llegar a donde los ojos extraños
llenan la habitación,
dónde voces extrañas
profesan lo que sucederá mañana,
la novia infante viuda
esta sonriendo
sus inquilinos esperan turno,
cuerpos en celo,
corazones maltratados
y memorias olvidadas,

nosotros nos desmoronamos
y las horas se vuelven extrañas
mientras corremos hacia una extraña noche
y me dices…

“Antes de que te duermas dentro de la inconsciencia
Me encantaría tener otro beso
Otra intermitente oportunidad de éxtasis
Otro beso, otro beso.”

Ella quiso

Ella le regalo sus piernas
a la noche para convertirse en búho,
empeño sus sonrisas
por whiskey en las rocas,
para vagar por andenes olvidados
y pasar la noche en moteluchos de paso

con las piernas en subasta
y las bragas
haciéndole compañía
a los cadáveres de cerveza
en la alfombra,

ella quiso ser búho
y comprar a la luna
con besos de mentiras y
miradas de alquiler.

Erika

Erika pensó que el amor entraba entre las piernas y que el mejor lugar para conseguirlo era un fin de semana en un bar, la atmosfera perfecta, rodeados de cervezas y cigarrillos, que las promesas eternas eran las propuestas lujuriosas que le decían al oído, y que las palabras más hermosas eran las lenguas entrelazadas con la suya… imaginó que las mejores historias de amor se escriben entre las sabanas en una cama de un hotelucho de paso… y entre más las ignoraban, más la amaban… erróneamente pensó que los príncipes azules eran hombres desaliñados con múltiples tatuajes y piercing en el cuerpo, que las llamadas que jamás llegaron significaban que era inolvidable… Erika se enamoró de Julio, de Agosto y de Septiembre, a veces se llamaba Marco, Alejandro o Emir, ella entregaba su amor en algún sofá o automóvil fuera de su casa, algunas ocasiones en el camellón de alguna avenida principal.

Ella piensa que sentirse vacía es igual a sentirse amada, ella ama, la aman, tiene un hombre que besa muy bien y el mejor sexo, pero ninguno es la misma persona, sigue esperando que llegue Julio aún sabiendo que es Diciembre, busca entre las frías noches la calidez del verano… Anda en una patética inexistencia, totalmente quebrada, entre quimeras que la ayudan a sobrevivir la vida, sin darse cuenta que poco a poco se consume, se evapora, se va secando y cae lentamente entre espinas, siquiera sabe fingir una sonrisa, lo peor de sobrevivir en la inexistencia es olvidar que es el amor. Erika olvido como suena un “Te Amo”, a que saben las caricias, como se sienten las miradas, olvido simplemente lo que jamás sintió, SER AMADA, olvido tejer ilusiones, abrigar esperanzas, olvido vivir, respirar… soñar…

Erika pudo ser cualquier otra mujer, pero decidió convertirse en nadie, ella sabe que el amor no entra entre las piernas, pero sigue esperando que llegue Julio, aún sabiendo que es Diciembre, mientras Julio olvido en Abril la existencia inexistente de Erika.

En Cama

- No sé si el sexo va de la mano del amor, en realidad pensando bien las cosas jamás he hecho el amor, o quizá jamás he tenido sexo y solo he hecho el amor, y ¿como saber diferenciar eso?, ¿a caso cuando se hace el amor se ven corazones y la atmosfera se vuelve rosa y huele a dulce?, y cuando se tiene sexo, ¿la lujuria brota de la piel, los deseos impúdicos llenan la cabeza y la cordura?, otros dicen que el sexo va de la mano del amor, pero… yo no siento amar a ninguno con los que he tenido sexo, copulado, intimidado, o no sé como mierda llamarle, ¿cochinadas?, así que aún no se diferenciar entre el sexo y el amor, ni tampoco se como se siente hacer el amor, viéndolo fríamente suena muy triste, y a la vez no, por que aún puedo seguir esperando hacer el amor, tal vez lloraré, siempre pensé que así sería, el amor brota de la piel, ¿será cierto que uno puede sentir en el acto los sentimientos de la otra persona?, sería lindo hacer el amor.
- ¿Has hecho el amor?
- Supongo que si, decir que nunca has hecho el amor, es como decir que jamás te has enamorado. ¿Te has enamorado? – Me preguntó esperando una respuesta que obviamente el ya sabía.
- Si, me he enamorado
- Entonces ya hiciste el amor
- No

Me miro asombrado, no se atrevía a preguntar o tal vez su cabeza maquilaba demasiada información que no podía poner en orden las ideas, después de unos segundos de silencio por fin encontró las palabras adecuadas y pregunto:

- ¿Cómo es que te has enamorado y no has hecho el amor?
- Por que jamás he estado contigo.

Good Bye 2007

Con que me quedaría del año, el principio no, aunque dicen que si se tiene un buen comienzo se tendrá un buen final, en este caso fue lo contrario, el año empezó como cualquier otro, nada fuera de lo común, nada sobresaliente, nada bueno, ni tampoco malo, o quizá demasiado alcohol hizo que perdiera un poco la perspectiva de las cosas, a mediados de año, ya llevaba una larga carrera recorrida, conocía todo los bares de Ciudad Neza, entre más cerveza, cigarrillos, bares, salida con las muchachas, noches de chicas, ufff!!!... las noches de chicas, … pero…. no, no me quedaría con eso, ni tampoco con mi primer orgasmo del año, me quedaría con el final, con el mes de Diciembre, a decir verdad, me quedaría con una sola conversación por el MSN.

-si te dijera que estoy enamorado perdidamente de vos, me darías una oportunidad o mejor dicho, crees que soy tu tipo?
-ahí van dos eh?

Si, con ese día, con esas horas o minutos que pase en un juego de palabras me quedaría. ¿Quién dice que no crecen frambuesas en invierno?... Y al final de los puntos suspensivos que marcan una última etapa de un año que ha estado lleno de nada y vacío de todo, comienza uno nuevo con la palabra más famosa del mundo “amor”, esa que unos tienen en peregrinación hace ya algunos años y otras, como yo, la comienzan con el amanecer, el primer amanecer de Enero, a ratos recordaré este diciembre, que me ha regalado una caja con sueños y una sonrisa inocente que se había perdido y ahora regresa en un juego de preguntas y no piensa marcharse. Respiro otro ambiente a mi alrededor que huele a miel y caramelos.

Solía imaginarme como sería cuando cumpliera veintitrés y la realidad se ha hecho suspicaz en el armario de mi mente, nunca me imagine tal y como surgió que se fue haciendo cada vez mas clara la película, volvieron las historias de princesa y los finales felices a invadir mi mente, esos sueños que fueron arrastrados a la basura y no me dejaron mas que besos de mentiras. Observo historias arañadas en los ojos de las personas que están sentadas a mi alrededor, me gustaría convencerlos que aun existe vivieron felices para cada uno sin que les parezca mentira. Ahora, me queda un viaje infinito en que tengo que confirmar que la felicidad no es una falacia, como cuando me preguntas como estas y yo te digo que mejor no se puede estar.

Ellas (Ivonne)

Ivonne alquilo sus piernas en una subasta a media noche, ella quería ser búho y pagar su territorio con besos de mentiras, empeñó sus sonrisas por un par de cervezas, pero jamás le crecieron alas, Ivonne vive titubeando en las calles nocturnas, tiene buen maquillaje que le dura noches enteras, se creía una princesita, reina de los antros de mala muerte, nadie podía salvarla, siquiera el brujo ciego. Ella pensó que el amor entraba entre las piernas y un viernes Julio se las compro en rebaja, Ivonne sonreía y sus inquilinos esperaban turno para dormir entre ella cuando Julio lo desconocía, pero él regreso antes de que amaneciera y encontró a la serpiente montada en su mujer, así que se puso las bragas, tomo una mascara de la antigua galería y salio de casa, camino por andenes olvidados, regresó a dar besos por cervezas y cogidas por alas, con los brazos abiertos anhelando que sea verano a sabiendas que para ella siempre será invierno.

Las Cosas al reves

Las cosas no son como deberían ser, el mundo parece estar volteado y los leones pastan mientras los alces los acechan, los colibríes duermen en el fondo del océano y los tiburones en las rosas de tu jardín, los libres pensadores están sentados en las sillas de los políticos y los desempleados son grandes empresarios, los dementes desde el psiquiátrico escriben textos cuerdos y sus libros se venden en los aparadores de las librerías de prestigio, Blanca Nieves se prostituye en los burdeles baratos de los barrios de mala muerte y los siete enanos son sus padrotes, Hansel y Gretel se comieron a la bruja en sopa de letras. El mundo parece estar de cabeza, las cortesanas viven en castillos elegantes y las reinas les lavan los pies, Lady Di es una dama de compañía y la Reina Isabel es la dueña de la casa de Citas, Camila es la nueva Reina de Inglaterra y el príncipe Carlos su mayordomo.

Las cosas no son como deberían de ser, debería tener una casa grande y un marido millonario a mi lado, tendría que usar Channel para salir de compras y un Jeet privado para viajar a París de fin de semana, Paris Hilton sería mi ama de llaves y Hillary Clinton la niñera, el mundo parece estar al revés, y nada es como debería de ser.

En el Sotano (Tejiendo telarañas)

He visto blogs vacíos, con escritos añejos que se van llenando de polvo y telaraña, los mios están así, lo que hace que me pregunte ¿que es lo que sucede?, ¿acaso hemos dejado de sentir?.... suena extraño, la mayoría escribe por que es parte de ellos, otros por ser escuchados y sin darse cuenta escriben sus mas profundos sentimientos o pensamientos, aquellos que no se atreven a decir de frente... y yo escribo para no llorar, nunca me había puesto a analizar el por que de cada palabra, y ahora lo entiendo, son todas las lágrimas que se quedaron atoradas en mi garganta que escupo con letras. Me ha pasado un millón de veces, como ahora, ese nudo en la garganta y las lágrimas comienzan a querer asomarse y yo, terca como siempre me trago esa sensasion, como si fuera algo que no puedo permitirme. Así que.... me meto en el sótano y escribo, como una cursi y patética persona que se pone a llorar en los rincones oscuros, ya no se llorar, pero he aprendido a escribir.

Hoy no importa la ortografía, ni la redacción, ni nada de esas tonterías, por que no vengo a plantar un post para que la gente se identifique en el o me halaguen por "X" o "Y" causa, hoy solo vine y limpie un poco el blog, le quite algunas telarañas, sacudí un poco el polvo, me senté en una silla y lloré como he aprendido a hacerlo, sin lágrimas, sin gemidos, sin lamentos, únicamente en un llanto silencioso, en donde las letras caen en un pedazo de papel, manchandolo en forma de palabras.....

Te he dicho

Te he dicho que no debes
extrañar a una persona que
a penas conoces,
no es lógico, es enfermizo,
tan enfermizo
como enamorarse de nadie,
tan enfermizo
como embriagarse
cinco días de la semana
tan enfermizo
como decir que te amo
sin sentirlo…

no deberías amar a alguien
que no te ama
quién sólo siente lastima por ti
quién sólo te arroja
migajas de cariño
que recoges
para guardarlas en la bolsa
de tu pantalón
y tenerlas como reserva
cuando quieras sentirte querido;

esos veinte años que tienes de más
que hacen que parezcas de más de cuarenta
no te han enseñado
que no debes
de llamarme a las cuatro de la madrugada
mendingando un te quiero
a sabiendas que sólo encontraras
¡¡¡ NADA !!!

Cartas desde el Sotano (Despolvando)

Soy la prostituta de las ilusiones, me toman y me dejan a su antojo, a veces me acarician y parece que me aman, otras me abofetean dejándome tirada y noqueada por la realidad, tengo esqueletos de sueños en la memoria, algunos me gritan moribundos aferrándose al ultimo aliento y no dejan que los mate por mas intentos que haga, también existen andenes olvidados, memorias infantes y esperanzas añejas que se empolvan, las arañas tejen sus telarañas ahí, dejándolas casi invisibles a mi vista, el amor se ha fecundado y crece en mi vientre, se acerca e invade mis entrañas y el sentimiento fluye por mis venas remplazando el flujo sanguíneo, hasta llegar a mi corazón, tengo cadáveres de besos en los labios, que me punzan ansiosos, desesperados por rozar los tuyos y decirte al tacto que te aman. Puede que muera esta noche, he muerto una cien veces en tus ojos y mis piernas tiemblan al sonido de tu voz.

Hoy sacaré las zapatillas rojas del armario las limpiare y me las pondré para salir esta noche a mirar las estrellas, he olvidado la brisa de la noche y el olor del alba, ese que tiene un aroma similar al de tu piel, aunque tu piel huele mas dulce y tiene un color rosa, así como el del cielo que miro en tus ojos cuando pienso que no me ves, esa mirada que me enchina la piel y hace que mi boca haga una mueca singular, esa que dicen que se llama sonrisa, la que cosquillea mis labios y no tengo que pintarla con lápiz labial.

Voy a sacar el vestido blanco para pasear por las calles con la cabeza en alto y el anillo en mi dedo anular izquierdo, para que se refleje el sol en él, andaré por el camino amarillo, ese que lleva al mago de Oz, para cuando llegue y el me pregunte - ¿Qué es lo que deseas?- y le responda – no quiero nada ya lo tengo todo.

La Puta del Pueblo

-No voy a estar soportando que mi novia sea la puta del pueblo
-Si, soy una puta, pero jamás seré tuya.

Si quisiera sexo
ya habría salido esta noche
o, quizás, por lo menos
hubiera hecho una llamada,
hoy que me he pintado los labios
y planchado el cabello;
ahora que aún puedo sonreír;

si quisiera un orgasmos
ya hubiera buscado uno de mis amigos
uno de los que cogen bien
y no exigen más que
lujuria y placeres
sin besos de verdad
y sin despedidas cursis al siguiente día,

uno que no espera nada más que sexo
y le importa un carajo
si soy una puta o no;

si quisiera sexo
únicamente sexo,
no seguirías en mi mente
queriéndote hacer el amor
y no tener simplemente sexo.

Segundo Acto

Tengo que morderme la lengua
y maquillar las palabras
tal vez con color carmesí;
las zapatillas me sacaron ampollas
ya no se distinguen de mi pie
los ha sangrado y pintado de su mismo color
y, aún así no puedo sacarlas
como si fueran mi plegaria
¿Por qué?, no lo sé,

pero, la función debe seguir
ahogando mi voluntad de volar
me limpiaré las ampollas,
lavaré el rostro
y pintaré los labios
en una sonrisa con lápiz labial,

que más da que no quiera sonreír,
que más da que no pueda llorar,
que más da que no sea capaz
de abrigar ningún tipo de sentimiento
sólo mentiras sobre un mundo
que no es ni será;

sin defectos cuando estoy fingiendo
pero nunca he sido, ni seré algo más.

Búho

Exhalo el aire y me asfixia,
tus manos en vez de protegerme
me estrangulan
len
ta
men
te

ya no siento esa libertad
ni se abrir las alas para volar
de noche sobre la calles desiertas
que alguna vez me pertenecieron,
no supe alargar esos momentos;

ahora mismo tengo encadenada mi vida
sigo siendo incapaz de remendarme las alas
y salir a conquistar nuevo territorio
por que el otro lo regale
a quien pasaba esa noche
y quiso ser búho;

mientras tanto
hay un hueco que me recuerda
que no estoy
que se fue toda satisfacción
de momentos fugaces
donde la noche era mía
y las letras salían sin esfuerzo
t o d a l a n o c h e
y tres noches seguidas
y un mes
y dos meses
y tres meses
y cuatro años;

hasta
secarse
e
l

t
i
n
t
e
r
o

Perversiones

Extraño las perversiones
del vicio de la noche,
y el aliento de quien sea
en mi rostro,
alterno breves momentos
para darle un sorbo a la cerveza
antes de que su lengua
se ponga cómoda en mi boca
y se vuelva inquilina de ella
por esa noche,
el entorno se muestra vertiginoso
con prolongados estados de celo
que nos consumen lentamente,
la gente grita, canta,
sale… entra
irrumpe con sus miradas morbosas
como si nadie hubiese hecho lo mismo
y me avergüenzo como una pequeña infanta
que encuentran explorando su cuerpo desnudo,
pero me encanta su aroma,
huele a pasión y lujuria,
y su lengua juguetea con la mía
mientras sus manos acarician mis senos.

Los perjuicios se pierden entre las sombras
umbrías y lúgubres que dibujan los demonios del sexo,
entre albas ajenas al puritanismo;
la noche se desvanece entre las doctrinas
de la pasión de la carne,
entre lo correcto e incorrecto,
entre lo bueno y lo malo
entre el amor y el sexo.

Hablame...

Cuéntame
a que sabe el destino
como se comen
los segundos a los minutos
en el reloj,
de las horas tristes
que mueren
al transcurrir el tiempo

háblame de que hay
más allá de la vida
de lo que unos llaman muerte
y otros lo mejor de la inexistencia…

Háblame de boca a boca
de silencio a vacío
mientras se esfuma en el espacio
el transcurrir del tiempo;

platícame como se lavan
los colores
y se vuelve todo negro,
háblame de ti
o de lo que haces
cuando lo único que queda
es la nada
platícame aunque no hables
trágate las palabras
y las estirpes,

háblame…
de izquierda a derecha
de hoy a mañana
de antier a lo eterno
de lleno a vacío,
hasta que se acabe el aire
la voz
el suspiro
tornando todo en silencio.

Tú lengua y yo

Me dijiste que no me enamorara
de un pobre diablo
que me prometiera mil cosas
y no me hiciera llegar a un orgasmo
así que
no me enamore de ti
“pobre diablo rico
que no sabes follar”

me dijiste que un beso
podía decir más que las palabras
así que aprendí a mentir
o tu eres demasiado estúpido
para creer en mi

me dijiste que el amor era puro
e indescriptible
por eso no me enamoro
por que me gusta describir
y no ser pura.

Te dije que no te enamoraras de mi
pero eres demasiado sandio
como para escuchar
y sigues llamando
a las 3 de la mañana
sin decir nada
como si no supiera que eres tú
el único que llama

a veces me das lastima,
otras repudio
y muchas más extraño tu lengua,
tu pija me aburría,
pero tu lengua sabia hacer
lo que ella no,

tal vez podamos vernos nuevamente
pero sin hablar,
sin besos, sin recuerdos
y sin una reconciliación
sólo tu lengua y yo…

La viuda novia infánte

Ya no queda hacia donde correr
me encuentro encajonada
entre la nada y el todo
he corrido de norte a sur,
de niña a mujer a medias
y he quedado aquí…
atrapada en medio de bellas joyas
tras aparadores
que me muestran lo que no tendré
los cristales desgarran mis muñecas
tras intentos banales de alcanzarlas
y… cuando por fin…
logro tomarla en mis manos
se escurren entre mis dedos
cual arena de mar
cayendo en mis pies;


y queda nada…
las sonrisas falsas
dibujadas en las caretas
de una mujer a medias
o mujer sin medias
y sin bragas
y la novia viuda
vaga en las memorias infantes
con el pelo despeinado
y el sostén en la mano izquierda.


Ya no queda hacia donde correr
y la infante novia viuda
ha perdido el sostén,
las medias y las bragas
solo la visten las sonrisas
que pinta con lápiz labial
después de una borrachera.

Final Adecuado

Solo quiero el final adecuado
y una noche de tranquilidad

afuera los cuervos están mirando
bajo el abrigo álgido del vacío
tiritando
tiritando
quiero las palabras escritas,
el tiempo adecuado,
la letra explicita

y el grito mudo
que me asfixia,
quiero navajas de afeitar
que se deslicen
en mis muñecas
haciendo un charco de sangre,

quiero que salga
todo lo podrido que fluye en mi
la cangrena que infecta el alma
e impide que las cicatrices sanen.

Quiero un minuto de silencio,
las palabras adecuadas,
el punto y aparte
en el epitafio que marque el final…

Mismos

Los poemas siguen siendo los mismos
los versos se congelaron desde que te fuiste
y les hace falta embriagarse
con whiskey
mientras fuman un cigarrillo
en tu pecho

seguirán mañana
respirando los recuerdos
tejiendo letras con ellos
que se esconderán entre mis piernas
donde deje el amor…abandonado

y mido los pasos
en palabras,
y el tiempo con lágrimas
vaciándose poco a poco en la memoria
inconstante de los versos

no habrá canciones
ni domingos sobrios,
sólo los mismos versos
repetitivos
en los mismos poemas,
y el mismo whiskey
en el mismo vaso
como cuando te fuiste,

las mismas palabras
en los mismos libros
y la misma basura
en estado de descomposición
hedionda
roída por las ratas
y el mismo gato negro en el sofá
a mi lado ronroneando
mientras miramos
como coges las maletas y te vas.

Los poemas siguen siendo los mismos
se congelaron los segundos
el verso se volvió ermitaño
el tiempo sigue siendo el mismo
y mis piernas siguen cerradas
en posición de defensa
para cuando vuelvas
no dejen escapar el amor
que vive prisionero entre ellas
desde que no estas.

Game Love

Voy a decir que no miento,
te miraré a los ojos mientras juro amor
y fidelidad,
puedes creerme o no,
sabes que me importa un carajo si lo haces,
así que saldré esta noche a jugar póker
y tomar whiskey en las rocas,
te mandaré uno o dos mensajes
si tienes suerte puedo llamarte hasta que se agote el crédito
y al final de la noche,
de la partida
o hasta que se vea el fondo de la botella
volveré a la monotonía,
agacharé la cabeza
mientras escucho el sermón de siempre,
cada día al terminar
mi jornada laboral,
hasta que se hayan calmado tus celos
y vuelvas a sentir que tienes el control.

volveré a la sobriedad algunos meses
jamás dejaré el cigarrillo
fingiré sumisión
después…
cuando este aburrida…
volveré a salir de noche
a tomar unas copas,
a jugar póker
a recordar quien soy
y de lo que no puedo escapar…

My Man

Te recuerdo cuando bebo vodka
aunque jamás te halla gusta
siquiera hemos bebido juntos,
pero me acuerdo más de ti
cuando me masturbo,
cada orgasmo es dedicado a ti
como si fuese un tributo
o tal vez es para decirte
lo que te estas perdiendo
y que no siempre estaré ahí;

no se por que pienso en ti
cuando lo hago,
quizás ahora pensaré en alguien más
vamos a averiguarlo…

Domingo Comun

Y después de los puntos suspensivos sólo quedan cadáveres de botellas en el asfalto, los labios se prostituyen por un trago de cerveza, miro a mí alrededor y nada es familiar o quizás todo es tan irreverente y tus ojos son los espejos de los míos, con la mirada arañada, será difícil distinguir en la oscuridad, pero no tan difícil como distinguir en el día, por que bien dicen que en la noche todos los gatos son pardos y ahora no recuerdo siquiera tu nombre, ni donde nos conocimos, supongo que tuvimos sexo, tal vez por eso amanecí desnuda, en algunas ocasiones me miras como si me quisieras, sin embargo yo te miro como a alguien que no reconozco y no es por egoísmo ni por payasada, simplemente es por que no se quien eres, tienes cara de Raúl, no se si así te llamaras y por vergüenza a que pienses que soy una alcohólica no pediré que me recuerdes tu nombre, eres más de lo que he ligado últimamente, tal vez estabas más ebrio que yo por eso terminaste conmigo en la cama, no recuerdo cuanto bebimos ni si eres bueno cogiendo, pero me gusta que estés a lado mío, pocas son las veces que alguien despierta en la almohada izquierda, raro es verla no vacía, normalmente me escabullo antes del amanecer, no soporto no recordar con quien pase la noche, supongo que lo he disfrutado antes de quedar inconsciente.

Me gusta que me mires así.

- Eres muy linda, quiero volverte a ver.
- No eres bueno mintiendo.
- Quiero que me acompañes a la boda de un compañero de trabajo, me encantaría conocerte.
- Ya veremos.

Se que fue fría la respuesta, pero también se que no quieres conocerme y mucho menos llevarme a la boda de tu compañero de trabajo, es un desperdicio lo se, pudimos seguirnos viendo, y tal vez a la próxima recordaría tu nombre.

- Te cuidas y te llamaré pronto, hasta luego.
- Tu también te cuidas y espero tu llamada, adiós… Ernesto

Es verdad, se llama Ernesto, me gustaba más como Raúl.

Cual Puta y Cabrona

Me cansé de escuchar cantaletas tontas,
y de su cara de asombro al escuchar la respuesta,
¿Qué soy hiriente con lo escupo?
eso lo sé de sobra,
que más van a decirme que no sepa ya,
¿que soy una hija de puta?
¿la cabrona de las cabronas?
eso lo he escuchado desde siempre
y aún así no entiendo que hacen aquí
buscando entre la basura
algo que hiede y se pudre dentro mío,
desde hace ya mucho
que no hay nada rescatable;

mi madre siempre quiso
una hija de porcelana
que saliera de casa
con un vestido blanco
sin mancha alguna
cual pura y virgen
y del brazo de un marido de alquiler,

pero me tuvo a mi…
una muñeca de trapo
que sale por las noches
con faldas de látex
y zapatillas rojas,
cual puta y cabrona
siempre entre sus piernas
cualquiera que encuentre en la barra de un bar.