Vaivén

Cuando las manecillas marquen el minuto
sólo quedarán cadáveres de botellas
sobre la mesa,
junto a las alas rotas
de memorias olvidadas
y miradas arañadas
o
quizá….
se quebrante el silencio
en palabras sin sentido
y sin dueño,
con la locura al ras de la razón
nublando el humo del cigarrillo
y a las sonrisas frías
que enmarcan rostros quebrados,
ojos tristes ocultando una verdad
cruel y despiadada
de una vida inexistente.

Las manecillas se tragarán
esos momentos efímeros
o, tal vez…
se encajonarán en las noches,
con las miradas rotas
y las alas arañadas
tomando cadáveres de sueños
en el inconstante vaivén
de la noche.